Лечу домой. Поздно, темно, холод пробирается под парку, под шарф, забирается в туфельки (утром-то в них было нормально, днём – тем более, а теперь – нет).
Ребенок звонит: «Мама, я голодная! Можно я съем зефирку?» «Потерпи! Я буду через три минутки!» – и бегу ещё быстрее.
Это всё-таки ненормально – такая жизнь, вот уже которую неделю. Которую? Пятую?
Когда работать надо за двоих, когда звонки – стеной, когда ни-че-го не успевается. Когда домой приезжаешь не раньше восьми.
Сегодня точно приехала бы раньше, да на автобус опоздала. Уехал перед самым носом. Следующий по расписанию не приехал совсем, а еще один следующий опоздал на 10 минут. Хорошо, что только автобусы опаздывают. А если бы все так работали?
В автобусе с телефона захожу на Velvet. Читаю
пост tru-ekaterina про балласт.
Цепляет коммент Надин. Для наличия семьи муж обязателен.
Думаю. Обязателен?
Нет, не обязателен.
Вот уже которую неделю я работаю за двоих. Вот уже который год за двоих живу.
Прибегаю домой. Дочка придумала из шарфика слинг, привязала к себе куклу, делает уроки.
Скоро в школе конкурс мини-мама. Вот она и готовится.
Вот и она готовится к тому, чтобы ОН не был обязателен?
Катя пишет про балласт. Страшно сбросить его и полететь.
А мне нечего сбрасывать.
Мне страшно другое. Страшно встречаться каждый раз, страшно смотреть в глаза, страшно ждать, что вот он опять будет задавать свой вопрос.
Мне страшно открыть рот и сказать: «Да!» Потому что тогда я сама стану балластом.
