3677, или Как я прошла по селу с бутылкой

Директор мой – хуторянин. Ему доставляет удовольствие работать на земле, а ещё он любит есть. Поэтому он создал пекарню. Любит растить, собирать. Например, может наварить варенья из слив...

Позавчера принёс свойский квас из берёзового сока.

Я работала в дневную смену. Мне предложили попробовать, но я отказалась. Все отказались. Мутное что-то с бурбалками в пластиковой бутылке.

А сегодня я работала в ночь и мне вдруг среди ночи захотелось этого кваса.

Я достала бутылку из холодильника. Квас оказался нежно-жёлтый и на вкус напоминал лимонад.

И я решила, раз он не нужен никому, забрать его домой.

И взяла в руки бутылку, потому что, ну куда же я её понесу в рюкзаке, чтобы она там тряслась и не дай бог бабахнула?

По городу ещё нормально прошла, а приехала в село...

Местные алкоголики, они ведь в семь утра все уже на улице (магазин в восемь только открывается, но у них денег нет и они стоят или бродят в надежде на чудо, что удастся скооперировать денежку), смотрели на меня с недоумением и завистью. Проглядывалась и жалость: они жалели, что со мной не дружат. Приличные мамы тоже смотрели с сожалением. А сосед – военный лётчик, с которым мы на центральном перекрёстке пересекаемся каждое моё послерабочее утро (он едет на работу, пенсионер, но подрабатывает охранником), – увидев меня с бутылкой, стал смотреть в сторону, как будто увидел там что-то. И поздоровался в последний момент, когда мы уже поравнялись и когда я с ним поздоровалась.

Ой, от стереотипов очень трудно избавиться. Знаю, сама такая...

А с похмелья квас бы хорошо зашёл, но алкоголика такой вариант не удовлетворит, конечно...