А он был немножко занят.
Я хотела ему сказать, что, порою,
Совсем «край».
А он скинул мне под ноги броник,
Взял скальпель,
Включил фонарик,
Протянул мне – держи,
Да не дёргай, и только не выключай.
И ушёл –
Оперировать.
Дать по конфете детям.
Выслушать старых,
От пепла отмыть кота.
А я хотела ему сказать,
Что я часто плачу,
И о том, как на той стороне
Темнота пуста...
Что разорваны связи.
Сирена не заживает.
Что я дальше не вижу,
И смысл куда-то пропал...
Но он поднял глаза,
И глазами сказал: понимаю.
И ещё я впервые заметила,
Как он устал.
Я светила, а он отводил ракеты.
Бесконечно уставшим,
Безутешным –
Нашёптывал сны...
Я хотела сказать,
Что скучаю по платьям, и лету,
Но слова поскользнулись,
Сгорели, расплавились,
Не коснувшись его высоты...
Он стоял
За спиной у мальчишки
Тайком,
Прочитал смс-ку – и высушил слёзы,
И заштопал защитный
Купол его отцу.
И полил во дворе
Разбитого дома розы,
Принял роды, украдкой смахнув
Пробежавшее по лицу...
Я его не ждала уже,
А он
На секунду
Обожжённой ладонью коснулся
Сердца,
И выровнял стук.
...Я стою. И свечу.
Рядом кто-то... И тоже светит.
Потому что у Бога нету
Других, кроме наших, рук.
О. Калабан
Комментариев нет:
Отправить комментарий