и было у матери три дочери

У меня три дочери. Старшей около шестнадцати. Младшей – года три-четыре. Средней – лет одиннадцать.

Все разные, но все худенькие.

Старшая – длинноволосая, волосы красивые, густые. Только платья носит. Красавица. Как из кино, из сказки. Не ходит, кажется, а летает. Такая романтичная. Она своей жизнью живёт. С нами очень редко. Возможно, уже зарабатывает.

Младшая – моя любовь. Глаза огромные, говорит мало. С одеждой проблемы у нас. Дома носит она пижамку розовенькую. Мёрзнет в ней. Беру её, в одеяло закутанную поверх розовой пижамки, на руки. Лёгкая как пушиночка. Беззащитная. Молчаливая. Люблю...

Среднюю – не люблю. Она носит короткую стрижку. Лицо уставшее, как у взрослой. Под глазами тёмные круги. Она меня тоже не любит. Из-за этого я её боюсь. Она дочка моя, и она ребёнок, а я её боюсь. Стараюсь на неё не смотреть. Не знаю, что ей сказать.

И вот как-то возвращаюсь домой. Они меня встречают. Вдвоём, без старшей. А я младшей подарочек несу, а средней ничего. Она рассердилась на меня. Убежала мне за спину (у нас к дому лестница ведёт – ступеньки такие с пригорка вниз) и кричит оттуда: «Вот тебе за это!» Я оглянулась, а она бутылку пустую бросает прямо мне в голову...

Сильно бросила. Бутылка перелетела через меня и упала впереди.

Думаю, ну что делать? Надо в милицию её вести. Сама-то я боюсь с ней разговаривать.

Взяла её за руку, веду в милицию. Она не вырывается, не ругается, не плачет, просто слёзы в глазах.

Вижу – стоят милиционер, люди какие-то, женщина ещё была, молодая, красивая, но лицо недоброе, смотрела на меня осуждающе.

Говорю милиционеру, мол, так-то и так, дочка, бросила бутылку мне в голову.

Он отвечает строго – поведём в отделение, будем разбираться... Руку дочкину из моей в свою забрал. Сжал крепко. Я запомнила, потому что обратила внимание, что ногти у неё круглые и грязные.

А я домой пошла. Они у меня за спиной стояли ещё беседовали. Не торопились.

Чувствовала, что дочка мне вслед смотрит и ненавидит.

А дома подумала, может, надо было и мне с ней в милицию поехать? Но милиционер-то не говорил ничего...

А потом вспомнила, что отец меня ненавидел (я его ненавидеть боялась, всё-таки ж отец). И подумала, чем я лучше своего отца?

бежала...

Бежала сегодня на лекцию из редакции через минские дворы... Маленькие такие, уютные, окруженные домами с эркерами, усыпанные осенними листьями...

Если вечером через эти дворы бегу, я всегда вспоминаю маленького мальчика, который помогал маме почту разносить...

Я этого мальчика люблю...

турбо

В очередные выходные – очередной миллион дел по хозяйству и по подработе))). И все-таки мы начинаем субботу с отдыха – идем на «Турбо» в «Пионер» (у них билеты на первый сеанс всего по 15 тысяч))).

Мульт клёоооовый! Очень понравился)

Дочка сказала, что в жизни так не бывает. А я поспорила – только так и бывает в жизни.

Когда те, кто вдохновлял нас, подбадривал «Давай, ты сможешь!», начинают нас гнобить, завидовать нам, нас ненавидеть, это означает, что мы, действительно, можем.

Те, кто нам завидует, кто ненавидит нас, нас же и подталкивают к успеху. Но только в том случае, если мы, вдоволь напечалившись и себя нажалевшись, все-таки забываем про обидчика, вспоминаем про себя и высовываем голову из домика))

Куда не доедем, туда доползем. А ранки потом заклеим пластырем)

До свадьбы заживет)