«Золото, золото падает с неба!» – Дети кричат и бегут за дождём...
Аполлон Майков
С работы вышла – под дождь.
Я всё время ношу с собой зонт. Но вот уже которую неделю – без зонта, потому что дождя не обещают, не обещают и не обещают.
Про дождь говорит между делом монахиня-продавец в «Ларце»; девчонки всю ночь обсуждают, как нужен дождь.
И вот я выхожу: внизу – асфальт в мокрый горошек; сверху ничего не падает, но что-то слышно. И потихоньку, потихоньку, шумит, шуршит, льёт. Льёт, не капает, но все, кого встречаю, без зонтов. Впервые в жизни вижу, чтобы так радовались дождю летом. Чтобы хотели дождя на весь день.
Но дождь закончился быстро.
Егоры вернулись из отпуска. Я ездила к ним на ужин, под самое любимоё своё популярное пиво – шварцер абт. Прикольно, что пост про него был написан два года назад, когда я писала рассказ размером с повесть. А сегодня рассказ уже переписан в роман. Почти дописанный. Осталось дописать пятьсот слов.
У меня есть любимое непопулярное – эммербир.
Наслушалась историй и теперь меня не покидают мысли – а что, если всё, что я знаю, – не то? Если всё – не так, как я знаю. Если я ошибаюсь в своём видении, в своих мыслях, чувствах и ощущениях?
Бюстик, который я Ольке отвезла в августе в Берлин, передарили Любке, и она привезла его обратно. А я утром привезла Ленусе крус с Берестянки, а она увезла его снова в Минск, на Куйбышева.
_____________
Если вы хотите меня поддержать – слушайте мои книги.
Комментариев нет:
Отправить комментарий